Poetisa

Sou poeta.
Não! Não sou!
Minhas irmãs de outras épocas diziam-se poetas.
Tinham de assumir um falo.
Eu?! Eu, se sou poeta, não sou.
"Não sou nada, nunca serei nada,
Não posso querer ser nada"
A poetisa não fragiliza minha poesia,
desentranhada do útero,
regada no meu sexo,
eviscerada num gozo,
nos ciclos da lua.
Poesia mulher:
febre flébil,
salgada marca delicada,
que se não ecoa
como Pessoa,
tatua a carne,
suave.
Escreve,
inscreve-se
líquida,
no vento.

Invisível

Delicadeza furtiva
estar sem ser
misturar-se a cheiros,

- plasmar-

se ao todo
no todo
reconhecer

-se
Só

Artes do amar

(ilustração: Otávio Mendes)

I
Melodia:
som que tiras
do meu corpo
com a boca.
Instrumento de sopro,
Deliro

II
No meu sexo
semeias raízes,
teus dedos
desenham sonhos
ainda por ser

III

Com a boca
Consigo-te
tirar
notas sonoras
do mais harmonioso
silêncio

espera

tempo menino

mimado

brinca com as graças

das horas

e esquece

de mim

e os ocos

do meu de dentro

espera

gracejo do tempo

pra levar

o que não tem fim

São Paulo 461

São Paulo, danação da minha vida!
é da delícia de suas contradições límbicas
que se renasce e se morre
e renasce-se.
da mistura de línguas, ergue-se babel absoluta,
e todos se afinam no venoso corpo seu
nas linhas do metrô
no colorido do seu cinza mais que cinza.
no estranhamento disforme dos seus órgãos
reconhecemo-nos ontem
hoje
desconhecemo-nos também.
seus pecados são todos
nossas dores
todas
brotam dos arranha-céus
sombrando-se sobre antigos casarões
onde não mora ninguém
e tantos sem ter onde morar
ou comer.
limbo amorfo
seu silêncio ecoa
ruídos
gritos mudos
que recolho e acalento
num oco doido
doído
paulistano coração.

Ar Dor

Umidificar inocências
em
mim,
escorrer-me
por dedos
sábios
(entre) ágeis
quentes cantares,
jocosas jactâncias
frêmito
ardido
É febre o que sinto.

gravura de Milo Manara